在尘世苟延残喘二十余年后我还是莫名其妙的，心总是一种空荡荡的，感觉总是在迷途中摸索却又不知道到底在找些什么．其实换句话说我连自己的理想是什么．为什么活着都不清楚．每天躲在狭小的房间里抽着劣质的香烟，喝着三毛钱便能打一大杯的辣酒，总以为这便是生活．．却在无声息中堕落；总以为那是自己的天地是自己生命中避风的港湾．却不知道那只是心灵脆弱的一种依靠．总是想象自己的伟大却不知道自己是多么的懦弱．有时候自己也不明白我自己能做些什么．．也许只是在等待．．．
眼中的世界总是那样的渺小以为自己就是世界未来的主宰，肮脏与丑恶只是一个名词．却不知道自己已经站在落后与别人的起跑线上．知识的多少，能力的大小已经决定了自己的命运却不服输认为自己始终是个男人，天大的事自己也能扛起却总也想不到自己扭曲了男人的含义．社会地位能力大小把自己紧紧的控制在那个落后的生活圈．把眼光和欣赏的水准，评判的能力锁定于狭隘．用别人的话说就是和包工头在一起自己就只能是个包工头或苦力，和小布什在一起就变的又好色又爱打架．就是近朱者赤，近墨者黑．饶了个大圈子又回到本来的近乎真我的原地．人总是这样，虚伪和客套觉的那是品味，奢侈和浪费认为那是享受是自我消费，礼貌和处事是一种拉拢交际的手段．孔夫子怎么也想不到他的子孙这样的聪明居然能把他的理论抽象后发挥的淋漓尽致．怪不的老外说中国的人情世故太过复杂，几千年前我们祖先创下的精髓又启是一朝一夕所能掌握的．圆滑事故被人们称为精明．也怪不得古人云做人者乃先圆后方也．我试图说服自己这就是生存的方法，却怎么也无法溶入其中，也许是我太过蠢笨或迂腐吧．
我只是一个身单力薄．风一刮找不见的瘦小书生，不是旷世奇才，也没有救国只良策．却不敢苟同与现代青年作家之精品，文学不是爱情的实验地，不是悲剧就是喜剧，不是发表牢骚就是大谈思想境界，不是思想超越就是满脑子梦幻的一介狂夫．文学是用来讨论和研究用来指导思想的．是大彻大悟的警世名言，是形式的革新，是内容的升华，是历史的延续，是后世的指导．是艺术的凝聚．我也不知道了．．大概这也只是我思想的垃圾．
矛盾和理由总是紧密的相跟着，让我的心好疲惫总理也理不清．．